La Champions como espacio publicitario

Semifinales de Champions. Dos partidos y dos cadenas: Antena 3 y Canal +. La realización, idéntica en ambos casos. Sólo la narración para marcar diferencias. Y qué diferencias. Jamás un partido tan dramático y emocionante resultó más cómico y surrealista que el Barça-Chelsea.

José Antonio Luque y su inolvidable Pepe Gutiérrez dieron una lección de cómo arruinar uno de los momentos más seguidos de cada temporada televisiva. De hecho, y a pesar de todo, el partido fue el programa más visto del año, con más de ocho millones de espectadores.

Los 90 minutos se convirtieron en un vergonzante autobombo constante de la parrilla de Antena 3. Que Henry se desploma en el suelo y queda seminconsciente, pues buen momento para meter un cuña de Fuga de cerebros, la peli producida por la cadena. Que el partido gana en emoción, pues es hora de hablar de Collateral, la película que comenzaba a continuación. Que el balón sale por la banda, pues a anunciar la entrevista exclusiva al sheriff de Coslada, más presente en el partido que el propio Messi.

Mientras, Pepe Gutiérez iba dejando perlas como su certero análisis de la lesión de Márquez: "La primera valoración es que parece un rompimiento de menisco". ¿Rompimiento? Histórico.

Antes del final, como el partido había perdido emoción -minuto 88 y 0-0 en el marcador-, a hablar de Luis Aragonés (ya tocaba hablar de fútbol, pensaría alguno)... pero para anticipar su participación en La chica de ayer.

Mientras, en Canal + Carlos Martínez y Robinson ponían la dosis justa de tensión a un partido de gran ritmo. Qué placer pagar por ver el fútbol en condiciones. Tweet

Juan Cruz, ese pelma omnipresente

Pones la Ser y escuchas a Juan Cruz hablando de poesía; abres El País, y Juan Cruz te brinda una entrevista; enchufas la tele y vuelves a ver, opinando de política en Cuatro, a Juan Cruz; te metes en internet y ahí está Juan Cruz, firmando la noticia de portada de elpais.com sobre lo que sea, qué más da. En AS, Juan Cruz con una página para él solo...

En FNF estamos hasta las pelotas de Juan Cruz, al menos un servidor. La omnipresencia de este personaje sólo sería digerible si aportara algo nuevo al bulle bulle, pero te lees lo que esbribe hoy en el diario deportivo de Prisa y no hay nada en su contenido que no hayas pensado ya, que no te hayan contado ya, que no hayas leído ya unas páginas más atrás. Ahí van algunas perlas: "Los de Guardiola siguen con su discurso con el balón como mejor baluarte", "Pareció un mal augurio la lesión de Márquez", "Xavi siempre llevó la voz cantante". o "Incluso Bojan o Hleb lo intentaron".

¿Es necesario darle tanto espacio a este tipo? ¿Por qué se le permite, en una página, realizar su propia crónica a alguien que no tiene nada que aportar?

No me extraña que se hable de crisis del periodismo. Bienvenida sea. Tweet

Tirad la llave al mar

Eso es lo que les diría a los gendarmes que han detenido a este energúmeno, reincidente y orgulloso de ello. En España, ante el juez, presumía de ultra. Ahora ha vuelto a comportarse como un descerebrado en su propio territorio, en Lille, al agredir a un aficionado del equipo contrario.

A los franceses les está bien empleado. Ese nacionalismo rancio que surgió a raiz de su detención en España sugería, en la práctica, que estaba secuestrado en una cárcel de nuestro país, que el pobre era inocente, que era todo un montaje para joderle la vida al angelito. Pues no, este tipo, si puede abrirte la cabeza, lo hará a sillazo limpio. Ya lo comprobó un policía español y ahora le ha tocado a un rival.

Si el medio de comunicación hubiera sido británico, hubiera pedido que lo dejaran en España, en la mazmorra más profunda, que tiraran la llave al mar y que no lo dejaran volver jamás a la Rubia Albión. Claro, ellos hace años que comprendieron que un ultra es un ultra, y que dónde mejor ve un partido de su equipo es en la cárcel, vigilado y con grilletes.

Pero los medios franceses exigieron su libertad y su imninente regreso a la 'France'. Pues ahí tenéis a la joyita de nuevo en casa, sano y salvo, libre de la tiranía española, abriendo cabezas, el pacifista de Santos. Tweet

Pepe y Raquel Mosquera, mentes paralelas

Por Lola Dirceu
A la rista de partidos que le van a caer al portugués por soltar patadas mejor que Froilán a sus primos en la boda de los Príncipes, se podría añadir otra sanción, digamos, de corte clínico. Abogaba, clamaba, bramaba por ella, ayer en el programa Punto pelota de Radio Intereconomía, Jorge D'Alessandro: “A Raquel Mosquera la ingresaron por menos que lo de Pepe. No está en sus cabales”.

Así que, según el ex portero del Salamanca y ex nefasto entrenador del Atleti, el luso ha sido presa de un brote psicótico, de una enajenación mental transitoria, de un arrebato en el que, como la peluquera viuda de Pedro Carrasco, se le ha visto acunar una muñeca en el vestuario del Bernabeu, encender compulsivamente mecheros y amenazar con ellos, decir hijo de puta en lenguas muertas y babear con la mirada absorta ante una foto de Casquero. Vamos, que está como una cabra y que cualquier día se vuelve a rallar

"¡Que estoy muy loco, hostias!", avisaba Antonio Banderas en la almodovariana Ley del deseo. Ante este rotundo y concienzudo diagnóstico alessandrino del cruce de cables del central, los responsables del merchandising del Real Madrid se han puesto puñetazos a la obra. Acaban de serigrafiar el dorsal 3, el escudo, el logo de Adidas, la publi de Betandwin y demás detalles, en una camisa de fuerza, blanquísima, por supuesto, para despachar en la tienda del Bernabeu. Andan gestionando apariciones millonarias en Donde estás corazón y La noria para que Pepe comente si oye voces, si tantea el suicidio, si sopesa darle un lingotazo al Don Limpio... Ciertos sabios de las ondas sí parece que antes de entrar en la pecera se ponen hasta el culo de chilitbang. Tweet

Aquí va una joya

Como algunos dicen que por esta sección sólo criticamos, aquí va una joya.

Precisamente para demostrar que el periodismo deportivo español es una mandanga, una jauría de prensa rosa con la excusa del balón, una tertulia infinita sin argumentos... merece la pena destacar las pocas historias dignas de ser leídas.

Como ésta, de Quique Peinado, en marca.com: EL HOMBRE QUE MURIÓ EN UNA GUERRA EN LA QUE NO CREÍA Tweet

Mamá, quiero ser Manolete (el de los fichajes)

En varias ocasiones, he estado tentado de liarme las mallas a la cabeza y dedicarme, profesionalmente, al idílico mundo del periodismo deportivo. ¿Razones? Múltiples y cautivadoras. Me encantaría abrirle la puerta a los futbolistas en el parking de sus respectivas ciudades deportivas. Cuando lo requirieran, iría a buscar a sus señoras a Sánchez Romero para llevarles las bolsas de la compra hasta el maletero del Grand Cherokee. Con suerte, algunos lunes compartiría con ellos debate y mantel en el Asador Donostiarra o Txistu. Se harían mis coleguillas, me invitarían a alguna copita en esas barras de moda, me reconfortarían con su franca amistad, ligaría...

Qué placer ver en la pantalla del móvil Agüero llamando, Messi llamando, Casillas llamando! Además, podría inventarme fichajes, ilusionar a las aficiones con estrellas, rumores, dimes y diretes, diseñar portadas fantasiosas infladas como bolas de bingo trucado ¡¡¡ Y nada ni nadie se querellaría contra mí!!

Porque en el periodismo deportivo todo vale, gratis total, más madera, el despiporre. Y sé de lo que hablo porque lo he visto y oído, como todo lo anteriormente expuesto. Se valora ser un lameculos en busca de confesiones (interesadas, cuando no puras intoxicaciones) de un futbolista o un agente, que luego escupes en la radio para dártelas de estar en el meollo; se pondera ser un pelota para que el directivo de turno te invite a una ración de jabugo y te venda humo sobre serpientes de verano (¿alguien recuerda el fichaje de Lothar Matthaus por el Real Madrid? Qué grandes tardes dio el alemán al club blanco, como Klismann, vaya); qué ilu tener dos bombos en casa: un lleno con nombres de clubes, el otro, con futbolistas. Meneas los dos y extraes una bola de cada.

De resultas, Roberto Baggio estaría a punto de acabar su carrera en el Logroñés, o la Juventus se habría fijado en aquel lateral del Español llamado Torres Mestre. No es fútbol ficción. Lo soltó (entre otros muchos de sus delirios) hace años, un tal Manolete en su bufonada nocturna de fichajes y especulaciones. Cómo siguen descojonándose de él sus pseudoamigos de las ondas. ¡Pero si hasta tenía una línea 902, publicitada en el diario As, para que le soplaras chismes si te topabas con algún presidente firmando contratos en servilletas de papel, por si oías algo mientras meabas al lado de una estrella en una discoteca, por si acaso, de vacaciones, intuías a lontananza la silueta de algún barcelonista en la cubierta del Pitina de Florentino!

Que me expliquen a mí si no es para ir al juzgado de guardia. De cárcel, vaya. Creo que Manolete y muchos como él (cierto enteradillo no paga nunca, nunca, en el Restaurante Portal, calle Doctor Castelo, y sus iniciales son R.G. alías invenciones a porrillo si me pagas a unas fabes) comen y beben de patilla allá donde van. Yo, como soy un poco puta y los ataques de ética duran poco, quiero entrar gratis en los estadios, glotonear en la zona vip del antepalco, inventar infundios, no pedir la cuenta, sobar a los futbolistas, empiparme con ellos.. ¡¡Mamá, quiero ser periodista (deportivo)!! Tweet

Prefiero el Daily Sports

Dicen que no hay diarios deportivos en Inglaterra. Mentira. No los hay como AS o MARCA, pero los hay. Cuanquiera que pase ante un kiosco de la pérfida albión descubrirá un curioso rotativo. Se llama Daily Sport y su cabecera va en rojo. Su título no destaca en absoluto, pero llama la atención otra cosa. En su portada no hay ni una sola referencia a lo acontecido ese fin de semana en la liga, ni el la Fórmula 1, ni al rugby, ni siquiera a su deporte nacional, el criquet. En la portada del Daily Sport hay una gran foto de una chica semidesnuda, una guarrona del Big Brother británico que ha decidido desnudarse por 30 monedas de plata. Perfecto.

Algunos demagogos dirán: vaya mierda de periódico. Yo quiero ver en la portada lo que ha hecho el Man. United, no el cuerpo lozano de esta hija de la Gran Bretaña. Y dirán que prefieren el producto nacional. Lo que pasa es que uno va al producto nacional y comprueba que sus portadas son las siguientes:

AS.- Foto de Pepe con declaración en grande: "Ahora empieza lo bueno".
MARCA.- Foto de Lass Diarrá con declaración: "El Madrid-Barça decidirá la Liga".

Ante semejantes apuestas, casi prefiero a la chica bombástica del Daily Sports. Tweet