Por Lola DirceuDejad que los niños se acerquen, muy cerquita, y pateen balones en franja horaria (adulta). Permitid que sus pantorrillas se exhiban en abierto. Que sus semblantes no se pixelen. Sintonicen Cuatro y disfruten de críos balompédicos en el torneo alevín de fútbol 7, que estos días se disputa en los terrenos aledaños a la Torre de Hércules (Coruña). Anatomías nacidas en 97-98 y que gracias al impulso de José Ramón de la Morena, el Walt Disney de Brunete, salen en la tele,( ¡papá, mira qué palomita, cómo regateo, mis amigos en clase van a flipaaaaaaaaarrrrrr!!!!!).
Nadie protege a estos embriones de estrellas. Nadie discute la conveniencia o no de salir por la caja tonta. ¿Quién vela por ellos? Las crías de Zetape salieron en Diez Minutos y se armó la zapatiesta. ¿Qué pasaría si hubieran venido al mundo varones y arrearan chuts con los colores del Barça? ¿Darían permiso a Cuatro, la Cadena Ser y demás adlátares para emitir esta kermes sin vello?
Lógicamente, los críos y sus familias están encantados de que toda España compruebe que son células madre de Cristiano Ronaldo y Kaká. Miméticos, cual espejos, los renacuajos repiten todos los tics y las manías impostadas que ven en los mayores. Se abrazan en corrillo en la angustia de los penalties, se lee en sus labios infantiles mecagoensuputamadre cuando fallan un pase, se hacen unas entradas dignas de Juanma López y Pablo Alfaro... Sólo les falta llevarse el dedo a la boca emulando un chupete (pero su esperma aún no está para fecundar pibones de discoteca, modelos con la entrepierna de saldo, aunque todo llegará pequeñuelos…). Al terminar el partido, los comentaristas de Cuatro les enchufan el micrófono para que comenten la jugada. Sudorosa, en primer plano, la muchachada se arrima a la alcachofa con aire adulto -pero voz atiplada- para deslizar todo aquello de que “ha sido muy difícil la victoria, que hay que ir partido a partido, que el gol tardó en llegar, que ellos se cerraban” y demás novedosos comentarios.
Si el careto de la hija de Belén Esteban no sale por la tele, si Fran Rivera se lía a hostias cuando enfocan a su Cayetanita, no se cómo cojones de Defensor del Menor no toma cartas en el asunto del deporte. El dichoso fútbol ya no sabe de DNIs. No conoce madres ni padres, ni mayorías de edad para decidir. La retransmisión, delirantes comentarios de Santiago Cañizares incluidos, me recuerda al vomitivo concurso de Pequeñas estrellas o Tienes talento, donde prodigios a escala hacen monerías como macacos de feria. D-E P-E-N-A, que silabearía Pepu.
Orgullosísimo, el enrollao De la Morena dice que de su Brunete ha salido Iniesta, Fernando Torres... También mucho tarado adolescente que no supo asimilar una derrota televisada, mucho padre hijoputa que traumatizó a su hijo lloroso por perder en prime time. La mamá ya no le colgó más ropa de fútbol al chaval en el patio del tendedero vecinal. ¿A qué jugamos? ¿Estamos todos locos? En martilleantes promos, después del enjuague al que han llegado con los tahúres de la Sexta, desde el emporio digital dicen el futbol es suyo. Que se lo queden... Tweet
